Anamnese poética

(por L.H.P.)

-Doutor, estou sentindo que perdi a poesia em minha vida.

Não é todo dia que somos confrontados com uma frase assim. Normalmente a queixa é mais próxima de “estou me sentindo triste” ou “estou com dor aqui ou ali”, mas perder a poesia era algo novo para mim. Não me lembro de ter estudado esse quadro na faculdade, nem debatido algum caso assim com meus professores. Mas aquela moça, cabelos longos e negros, olhos azul-curioso, lançava-me essa questão.

-O que a senhora quer dizer com “perder a poesia”?

-Isso mesmo, perdi a poesia. As pedras no meu caminho, agora são só pedras mesmo. Nada mais tem rima, nem sonoridade. Agora minha vida está uma crônica chata de jornal.

Aquilo começava a ficar cada vez mais confuso para mim. Sonoridade? Pedra? Seria um quadro depressivo? Resolvi arriscar:

-A senhora se sente triste, desanimada, sozinha?

-Se o senhor acha que eu estou com depressão, já vou logo avisando que não é isso. No começo até pensei que fosse, mas depois vi que não: o problema é a poesia.

-E quando começou esse quadro?

-A, acho que faz um mês, mais ou menos… quando eu entrei no meu novo emprego.

-A senhora trabalho com o que?

-Trabalho num escritório de advocacia, organizando arquivos, digitando coisas, sabe? Trabalho tradicional. No início, estava muito feliz, poxa, um trabalho novo, novas perspectivas. Ainda conseguia entender metáforas, ainda via alegria nos versos espalhados pelos muros dessa cidade. Mas a rotina, com o tempo, não sei, doutor, acho que agora sou um verso metrificado , sabe? Decassílabo…

Nunca me senti tão impotente na minha vida. Decassílabo? Seria isso um sinal clínico do qual nunca haviam me informado?

-O que aconteceu ao longo desse tempo?

-Eu acho que me tornei um poema parnasiano, doutor. Sabe, daqueles bem fechados, poema de dicionário? Sempre que ia escrever algum relatório para meu chefe, tentava colocar uma metáfora, uma prosopopeia, mas isso sempre era visto com maus olhos. Um dia, escrevi assim: “Nossa cliente relata que seu marido é um fingidor, finge tão completamente, que chega a fingir que é dor a dor que deveras sente”. Pessoa, doutor, todo mundo gosta de Pessoa. Quando meu chefe leu aquilo, achei que iria ser demitida. Fez-me prometer que nunca mais faria aquilo, sob risco de ser mandada para o olho da rua. O senhor mesmo, doutor: pode receitar um tango argentino para algum de seus pacientes?

-Creio que não

-Bandeira, doutor, Bandeira. Acho que então deve entender o que eu quero dizer, não?

Não estava entendo nada daquilo, mas tinha certeza que nenhum medicamento surtiria efeito ali. Talvez um psicólogo? Psiquiatra? Também achava que não era o caso. Continuei a conversa.

-Mais alguma coisa aconteceu nesse meio tempo?

-Meu namorado. Ele é um livro realista, doutor. Quer saber tudo nos detalhes mais íntimos, às vezes é irônico,  sempre realista. Disse que o meu amor por ele batia na aorta, ele me mandou ir ao médico. Drummond, doutor. Não sei mais o que fazer. Tenho medo de me tornar um manual de carro.

Agora tinha certeza que o caso não era para remédios nem tratamento médico. Resolvi arriscar um tratamento, pois não sabia mais o que fazer, mas queria ajudar a moça despoetizada. Resolvi entrar no jogo.

-A senhora ainda lê?

-No máximo o jornal do metrô, doutor. Não tenho tempo, a vida está muito corrida, sabe?

-Certo, vamos tentar o seguinte. Vou te receitar 3 doses diárias de poesia. Uma de manhã, uma no almoço e uma no jantar. Tente não ler nada pesado depois do jantar ao antes de dormir porque pode fazer mal. De manhã, opte por textos mais profundos. Não precisam ser textos longos, tente achar um tempo para isso. Faça isso por quinze dias e volte aqui para verificarmos os resultados.

A moça me olhava com cara de desconfiança, porém sorria. Agradeceu, pegou a receita e saiu. Encostei-me à cadeira e pensei em como me fez falta a disciplina de patologia literária na faculdade.

Confessional Number One

(Anoninus Anônimo)

Édipo

(por Anoninus Anônimo)

Há dias em que pensamos que somos invencíveis. Hoje não é um desses dias. Hoje me sinto pior que derrotado. Me sinto imobilizado, descrente se sequer vale a pena entrar no jogo da vida. É certeza que vou morrer na praia.

Esse sentimento assusta. Tanto que não me atrevo permanecer nele. Divago superficialmente nessa possibilidade, sem mergulhar. Temo o que posso encontrar no fundo dessa verdade tão incômoda. Anestesiei a mim mesmo e, imóvel de alma, o fluxo me leva.

Crônica em Versos

(por Anoninus Anônimo)

Umas noites atrás, senti que eu estava morrendo.
Acordei no escuro. Nada parecia errado e eu só tinha que voltar a dormir.
Foi quando aconteceu.
De repente, senti meu coração bater mais rápido. Ele bateu com mais força também. Até dor eu senti.
Eu também senti dúvida.
Não havia motivo nenhum para aquilo.
Eu não estava assustado, não estava suado ou preocupado. Não havia nada de errado.
Ainda assim, por algum motivo, meu coração resolveu me acordar no meio da noite para me fazer sentí-lo bater. Continuar lendo [CRÔNICA] – Crônica em Versos →

Série de Contos
 I

(por Anoninus Anônimo)

“Nunca gostei de fazer malas. Há algo em planejar-me com antecedência que não me agrada; o quê, exatamente, eu não sei. É apenas um sentimento estranho, sem motivo.

Série de Contos
Prólogo

(por Anoninus Anônimo)

Continuar lendo [CONTO] – Série de Contos – Prólogo →

A pergunta

(Anoninus Anônimo)

O analista e o paciente estavam sentados no consultório. Idos quarenta minutos de sessão, o paciente começou com a conversa:

– Tem uma pergunta que eu quero que você me faça.
– Oi?
– Isso mesmo. Tem uma pergunta. Eu já pensei muito nela, já sei a resposta dela, mas eu quero que você me pergunte.
– Qual é a pergunta?
– Eu não vou te falar. Eu quero que você me pergunte da sua cabeça, não da minha.
– Por quê? Continuar lendo CONTO – “A pergunta” →

About Time

(Matheus Martins)

“Call no man happy until he is dead”
— Herodotus

The rooster cried at 11p.m. It’s still unclear if it, by any chance, could see the dawn way ahead, was a bit delayed or even if it was considering somewhere else’s dawn as its referential — dawn is, after all, a matter of location as much as it is a matter of time, though we often let that slip. What is certain — among so many other things, but in this subject somewhat more relevant — is that it felt like doing it: any reason beyond that one may keep our minds busy, but are as empty a reflection as why its female counterpart decided to cross the road (after all, reasons whatsoever they might be, it changes nothing about the fact that it is no longer at this side of the road or that your attempt to sleep was disturbed).  Continuar lendo [Conto] – About Time →

Inércia

(Mariana Kurowski)

Pense em um lago, e atrás dele, um céu. Pense em seus olhos, por baixo d’água, mirando o céu. Pense no peso do ar, no peso da água, que espremem a mente, confusa e agitada. Pense na força que ergue, nos pés que se movem, nos braços que impulsionam, na vontade de subir, e emergir. Pense no conflito, na luta, no nado esforçado e na chegada à superfície. Na superfície, o engano: não está mais perto, está mais longe. É lá que está a inércia. É lá que a mente cai na armadilha, que todos os seus fluxos de problemáticas se misturam com a superfície, e nela, tornam-se rasos, desconexos, fugidios, conflitantes e vazios. Continuar lendo Conto – Inércia →

Fúria de Alma

Não sabia mais o que fazer parar tirar aquele peso do seu âmago.
Procurara psicólogos de diversas formações, os quais gastavam suas teorias de forma vã. Psiquiatras receitavam um arco-íris de tarjas para tentar resolver aquele problema que não estava contido nos mais renomados livros baseados no empirismo e nas diversas suposições. Continuar lendo [CRÔNICA] – Fúria de Alma →